INCHIOSTRO

 Inchiostro

 

E’ l’alba.

Fuori pioviggina ancora

e su questi vetri

battono assillanti

le dita glaciali del vento.

Nella testa si ammassano pensieri.

Impassibile un pezzo di carta attende

le mie espressioni.

Ma l’anima è infelice.

Il cuore snervato.

Addosso a queste righe

ambiguo

incede l’inchiostro.

 

 

 

DIS.

 

 

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